Minuit. Minuit et des poussières d'étoiles.
La Lune au beau milieu du ciel, fait jouer les étoiles de sa baguette mystique. C'est un orchestre olympien qui compose à merveille, la mélopée des soirs où l'été s'enroule aux flâneurs hagards. Il vous prend comme cela, par surprise, comme on fauche les blés. Sous les genoux, il s'attache, et vous n'avez pas le temps d'avoir chaud.
Les astres dans leur boudoir usinent la douce aubade.
Il ne fait même pas chaud.
Il ne fait même pas chaud et vous brûlez.
Le baril d'essence est votre arme ultime, les regrets s'embrasent, l'aven